Bergman y Antonioni, simples obituarios pretenciosos

Sí, se murieron Ingmar Bergman y Michelangelo Antonioni, el sueco y el italiano que se convirtieron en dos indiscutibles del séptimo arte. El problema es que ha pasado un buen rato, ya todo el mundo escribió sobre el asunto y no sé si tiene mucho sentido –aunque a quienes manejan este medio seguramente les gustaría– contar lo ya contado, hablar de algunos filmes, espetar pretensiones como que “fueron directores que representaron en sus películas las angustias y las crisis del hombre contemporáneo” y datos inútiles como que el primero nació en 1918 y el segundo en 1912, enumerar en una parrafada llena de años entre paréntesis ambas filmografías, pontificar sobre la visión trágica del sueco y el alejamiento del neorrealismo del italiano. Así que, en lugar de ello, voy a hablar de un par de vainas que tal vez, en medio de la fiebre periodística, no se han dicho. Y que me pueden llevar, como a cierto columnista de aquí mismo, a tomar Prozac para superar su amargura. Porque sí, lo que voy a escribir puede que ponga en evidencia mi amargura, porque sí, tengo un problema: que muchos, con sensibilidad de cineclubista sempiterno que programa ciclos de ambos directores una y otra y otra vez, como La noche de los lápices o El imperio de los sentidos, y apegados a fatalismos ridículos y fáciles análisis, han dicho cosas como que el cine se acabó. ¡Qué se va a haber acabado! ¡Los que se murieron eran un par de viejos que se murieron como todos los viejos, como se muere cualquiera, porque la gente se muere! Y ya, sus películas están ahí, obras inigualables como Persona de Bergman o Blow Up de Antonioni (la que es basada en Las babas del diablo, el cuento de Cortázar), se consiguen hasta en Blockbuster.

Además, si fuera así, el cine ya se habría muerto hace rato. Sobre todo por el caso de Antonioni, que desde 1983 estaba sin habla y casi paralizado en una silla de ruedas por un derrame cerebral, y por lo que es fácil suponer que su participación en todo lo que tiene su nombre después de ese año se reduce a la firma; igual, podría no ser así, y contaríamos entonces una deprimente y patética historia de superación personal. Y en el caso de Bergman, todo lo que hizo después de 1982 fue para televisión; su última película en cine fue Fanny y Alexander, estrenada en 1982, ganadora de cuatro oscars y sobre la que ya se ha pontificado toda la semana tanto como sobre El séptimo sello y el juego de ajedrez entre su protagonista y la muerte.

Así que simplemente no digamos bobadas, nada de que “el séptimo arte llora” y esas tonterías, y digamos que en este caso lo más importante es lo que quedó, las películas que me niego a enumerar en un párrafo inútil, justamente la razón por la que se puede decir el cine no está muerto. Como tampoco lo estaría si ellos no hubieran existido o se hubieran dedicado, como pudo ser el caso de Antonioni si miramos que lo primero que estudió fue economía, a cualquier otra profesión o, simplemente, a nada.

Etiquetas:

Enlace permanente | Enlace corto: http://www.equinoxio.org/?p=1701

Agregar esta entrada a:
del.icio.us | Gacetilla | Digg | Facebook | Google | Twitter
Menéame | Blogmemes | fark | Fresqui | Furl | Mister Wong
Newsvine | Neodiario | Nowpublic | Reddit | Spurl | Súbela | Wikio | Yahoo!

Reacciones vía Technorati o Sphere | Versión para celular (cortesía de Google)

Comentarios cerrados. RSS comentarios | URL para referencias.