Creo que todos nos preguntamos lo mismo cada 13 de agosto. ¿Cómo habrìa enfrentado Jaime Garzón la seguridad democrática? Seguramente el paraco que creó en Quac tendría otro tono, más civilizado, más imperial, sin bigote mazamorrero ni corbata de servilleta. Con motosierra marca Gucci todo es posible, hasta tener todo un país para lavar la ropita.

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Yo no quiero ser irrespetuoso, Eulogia, pero lo que ha hecho Tata Dios con usté es abuso de autoridá.

Inodoro Pereyra

“El negro” colgó los guayos, como antes los lápices. Era el momento porque uno no puede vivir con un cuerpo prestado. Y encima, desobediente. En Rosario Central, los “canayas” están de luto. También los porteños y los cordobeses. Incluso los del News Old Boys, los “Ñuls”, se visten de hinchas suyos para ir a saludarlo por última vez. ¿Y ahora qué hacemos? preguntó un fontanarrosano, con “El Clarín” en la mano, hurgando en busca de sus últimos dibujos.

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Mientras se desempeñaba como jurado del XXI Festival Hatoviejo – Cotrafa de Música Andina y Llanera Colombiana, que actualmente se celebra en Medellín, falleció el maestro Elkin Pérez Alvarez, destacado compositor antioqueño, también autor de varios libros, “método del tiple", "Introducción a la lectura musical", entre otros.

Fue profesor hasta el día de su muerte del Instituto Tecnológico Metropolitano (ITM).

Maestro, músico, compositor, arreglista… estudio, entre otros, con los maestros Rufino Duque, Carlos Vieco, Luis Uribe Bueno,  y León Cardona García.

LISTO EL

A tan solo seis años de cumplir su primer siglo de vida, el presidente del club de ex presidentes, Alfonso López Michelsen se ha ido para no volver. Murió dormido, como debiéramos morir todos los mortales. Su última aparición en púbico fue apenas el jueves pasado, de la mano de Yolanda Pulecio, el día de la marcha contra la violencia.

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Se murió el pasado. Tony Aguilar, el último charro, silenció su voz. Música, películas y espectáculos equinos, sus méritos. La verdad, le sentaban bien esos inmensos sombreros que desafían cualquier clima. Su indumentaria puede considerarse la prehistoria de los punks, con taches, espuelas y grandes patillas. Cantó mucho, rescató los corridos de la revolución mexicana, también inspirador de serenatas, amante de los caballos de paso fino e impulsor de la charrería que convirtió en un espectáculo masivo en la década de los ochenta.

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Dicen los que estuvieron a su lado en los últimos tiempos, cuando los honores estaban perdidos entre las fotos y los recuerdos, que Kurt Waldheim solía ir con alguna frecuencia a la Catedral de San Esteban. Se mostraba satisfecho de su reconstrucción, luego de ser destruida por los aliados al final de la Segunda Guerra Mundial.

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Qué puede uno decir de Miguel Hernández que no se haya dicho ya. Basta acudir al imaginario para percibirlo en su Orihuela del alma, sin igual pastor de cabras y de versos. Adolescente capaz de asombrarse con los clásicos mientras intenta imitarlos. Agridulce descubridor de Madrid, antes de hacerlo con Josefina, amor que no sabe a piel húmeda. “Te me mueres de casta y de sencilla: / estoy convicto, amor, estoy confeso”. Miguel, pasajero del tren religioso, “salvado” por Neruda y Aleixandre, en las inolvidables tertulias que pulieron su estilo y su alma. Y su amor por la República, cuando La Pasionaria inflamaba los corazones y las Brigadas Internacionales apuntalaban las ilusiones que se derrumbaban. “Llegaron a las trincheras / y dijeron firmemente: / ¡Aquí echaremos raíces / antes que nadie nos eche! / Y la muerte se sintió/ orgullosa de tenerles”.

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"Para hacer cine me inspiro en todo; el color, la belleza, la lágrima de una mujer, el llanto de un niño, los emociones, el paisaje… Todo esto es cine",

 
Esta vez le tocó, Carlos. Uno no puede darse el lujo de un infarto a los 62 años. Y menos estando en Bogotá, por los lados del Bosque Izquierdo. Le toca morirse. ¡Qué vaina, Mayolo! Preciso, cuando por dedicarle un jurgo de tiempo a eso que le gustaba tanto, les dio por premiarlo, con Ministra de Cultura y tal. Ese día lo vi engominado, y sobrio, que es mucho decir. Dizque “toda una vida dedicada al cine” pusieron en el acta y por variar era cierto. Es que eso es mucho tiempo, hermano, esculcando la vida. Demasiado, desde “Corrida”, ¿qué, unos 42 años? ¡Cómo se pasa la vida! Cámara de 16 mm y el peligro de que la enfermedad del cine se pegue. Alguien por ahí dijo hace unas horas “y ese man quien es? No tiene la culpa. Muy lejos para que lo recuerden a uno. Sin embargo, ahí está lo que hizo, porque "el cine tiene que ser tan lúcido como para ofrecer una nueva cara, para lograr que la política nos sirva para un culo.” Palabras fuertes, pero ciertas. Por eso usted se metió con el cuento de los cortometrajes en los Juegos Panamericanos del 71, en Cali, en la Cali suya y mostró con Luis Ospina la maquillada que le pegaron. “Cali vea”, una ciudad en blanco y negro, donde se ocultó la pobreza para no incomodar a los turistas. Y cuatro años después, con “Asunción”, usted les dijo a las del servicio doméstico que sí es posible rebelarse y mandarlo todo a la mierda. En esos años pasó una cosa curiosa. Los cineastas descubrieron que la miseria era buen tema para hacer películas y le metieron el diente. Por eso a usted, Mayolo, le tocó filmar “Agarrando pueblo” para que dejaran la maricada de la "pornomiseria". Actores naturales, “realismo colombiano”, no joda. Pura carreta y falta de imaginación. Pero algunos nunca se dieron por enterados. Es la vaina del facilismo. Y lo que son las cosas. Ahí comenzaron a llegarle los premios. el Novaix Taixeira de Francia y la mención de honor de Oberhausen en Alemania. Oiga hermano, pero sí se fajó con “Carne de tu carne”. Muchos se persignaron. Eso de que le muestren incesto, horror y mitos con una Adriana Herrán pecando con David Guerrero, es para espantar pacatos. Pero pasó el examen con esa, su opera prima. Todo el mundo pensó que ahí iba a parar la cosa, porque hacer cine en Colombia es de locos con plata, y en sus bolsillos apenas había para el cafecito de por la mañana. Y fue cuando le dio por meterse con la Mansión de Araucaima que Alvaro Mutis había escrito para Buñuel. Eso si fue mucho riesgo. Y le funcionó. Son de esas películas para mostrar, de verdad, no es lambonería. Bien trabajada, buenos actores, y en el trasfondo una casa que atrapa, que enloquece, que destruye. Un universo de personajes desolados que viven en la armonía de sus vidas retorcidas hasta que llega una muchacha y les revuelca su mundo. Tenaz. Mutis quedó contento. Pero con esto de que para hacer cine hay que hacer milagros, le tocó meterse a la televisión. Bueno, de eso mejor que hablen otros, de “Azúcar”, de “Hombres”, (con una Alejandra Borrero exquisita) de “Los pecados de Inés de Hinojosa”, del jurgo de premios Simón Bolívar, de la platica que ya no era esquiva. Los noventas es otro cuento, pero yo lo recuerdo, hermano, por lo de antes.

Se fue quien le escribía a "la gente en cualquier parte suficientemente joven para tener curiosidad acerca del mundo". El cronista del Tercer Mundo se fue ayer a los 74 años. Más en ¿Comunicación? y en la broma.

Mariana y Sofía Rodríguez, las siamesas nacidas el 19 de septiembre en Medellín, estaban unidas por algunos vasos sanguíneos de la cabeza. Como no lo estaban por el cerebro, los médicos de la clínica Jorge Piñeros Corpas de Bogotá decidieron que estaba bien practicarles una "riesgosa" operación para separarlas. Catorce horas después de iniciada la cirugía, la interrumpen, previendo el trágico fin de Sofía, que dejó este mundo a la 1 de la mañana de hoy, por "edema pulmonar y paro cardiorrespiratorio". A las 7, los noticieros mostraban el llanto de más de uno de estos "especialistas", esperanzados en que Mariana aguantara. Pero no. El otro angelito se fue a las 10, víctima de una "falla multisistémica".

Siempre faltan los cinco centavos para el peso. ¿Sirve de algo que digan que "de 39 cirugías similares que se han intentado en el mundo, sólo en un caso sobrevivieron los dos bebés y en la mitad de los casos sobrevivió una criatura y en el resto ambos murieron"? ¿Sí se esforzaron de verdad? ¿Ni entre 60 médicos? Más vale que sea cierto que se esforzaron. Pero no deja uno de pensar que esto es Colombia. No deja de dar rabia que ni haciendo las cosas correctamente las cosas salgan bien. Perdonarán el pesimismo, pero hasta en eso este parece ser un "país mal hecho", como decían De Francisco y Moure. Que descansen en paz y que su muerte no sea en vano. Mi pésame para Delfi y Julián, sus padres.

[Actualizado el 18.01.2007 09:16]